«ПОЭЗИЯ – ЭТО СТИЛЬ ЖИЗНИ!» ‒ СЧИТАЕТ АНАСТАСИЯ СОЛДАТКИНА
Продолжаем знакомить читателей нашей газеты с творчеством жителей Чапаевска. Сегодняшний гость литературной странички – Анастасия Николаевна Солдаткина.
Родилась Настя в Ульяновской области, детство её прошло в рабочем посёлке Сурское. До сих пор свежи в памяти живописные картины беззаботного детства – красивая Никольская гора и родник, святой источник Николая Чудотворца. Первые пробы пера случились у Насти в 8 лет ‒ любопытного вокруг было много. В подростковом возрасте захотелось свои эмоции не скапливать внутри, а дать им выход. Свои наблюдения, интересные мысли, рассказы, зачатки стихов Настя записывала в ежедневник. Первые стихи читала только родственникам. Мама и бабушка радовались любым успехам своей любимицы. Любовь к слову привила Насте бабушка, которая, будучи учителем русского языка и литературы, знакомила внучку с интересными книгами. Настя читала не только отечественную классику, но и зарубежных авторов. В запой читала Эрнеста Хемингуэя, Чингиза Айтматова, Александра Дюма и русских классиков.
В техникуме Анастасия набралась смелости и решилась поучаствовать в конкурсе талантов – читала стихи собственного сочинения про осень, за что была удостоена первого места. После такого признания заслуг блокнот, в котором были записаны авторские стихи, разошёлся по студентам. Реакция от прочтения была разной – кто-то смеялся, кто-то плакал, кто-то переписывал понравившиеся строчки. Но новые стихотворения о природе и чувствах появляются, только когда есть вдохновение. Творческий перерыв после студенчества затянулся надолго…
В Чапаевске семья Насти живёт с 2012 года. Снова за лист и ручку Анастасия взялась только после рождения второго ребёнка. Первые поэтические строки после длительного четвертьвекового перерыва прозвучали о материнской любви к детям, а затем завертелось – о природе, которая вдохновляет, о любви. Новый город подарил и новые знакомства. После выступления на духовно-светском фестивале, посвящённом славянской письменности и культуре, где чапаевцы услышали стихотворения Анастасии Солдаткиной, творческое объединение «МИР» предложило ей печататься в своём литературно-публицистическом альманахе. Так что в ближайшем будущем мы увидим плоды творчества не только на её личной странице в социальных сетях, но и в книгах.
Как-то Настя ездила на концерт в Самарскую государственную филармонию и так впечатлилась происходящим, что у неё родилось стихотворение об органной музыке. Как же она была приятно удивлена, когда увидела восторженный отзыв на это стихотворение от коллектива музыкантов! На своё творчество Настя часто слышит отклики, что, конечно, мотивирует. У Насти есть несколько книг с собственными стихами. «Поэзия – это стиль жизни, ‒ считает Настя. – Поэт во всём может увидеть прекрасное. Жизнь на каждом шагу преподносит чудеса, но у всех они разные. Чтобы в жизни было больше счастливых моментов, нужно ладить с собой и в любой ситуации сохранять душевный покой». Желаем Анастасии творческого подъёма, красивых строк, фанатов. И обязательно знакомим читателей с её творчеством.
* * *
Заветные слова
Дарю тебе заветные слова.
Не скука их однажды породила,
А странная таинственная сила,
Её сдержать внутри могу едва.
Учусь с ней жить и вроде бы живу,
С утра встречая всполохи рассвета…
Пытаюсь разбудить в себе поэта -
Натягиваю мыслей тетиву,
И целюсь фразой в душу напрямик.
Стремясь не вызвать боли и испуга,
Летит она, изящна и упруга,
Моих эмоций смелый проводник.
Я в стрелы фраз свой вкладываю мир,
Чтоб ты лелеял взглядом эти строки,
Познал, насколько может быть глубока
Любовь к тебе, мой гений, мой кумир.
Оставшись с ритмом слов наедине,
Согреешь ты ладонями страницы,
Их лёгкий шёпот будет доноситься,
Лаская слух твой чуткий в тишине.
Поправишь невзначай рукою прядь,
Улыбка губ коснётся напряжённых.
Как можно так писать о посторонних?..
Да знаешь, просто силы нет молчать…
* * *
Засыпай же, февраль белобровый,
У весны в потаённом кармане,
Где витает дух пряный кедровый,
Прекрати голосить да буянить.
У ворот не топчись, завывая,
Как шарманщик с протяжною песней.
Мне сугробов твоих караваи
Белизной опостылели пресной.
Я расстаться готова с тобою,
Пусть звучит это жёстко, коварно.
Но за синие ночи, не скрою,
Буду вечно тебе благодарна.
Всё, прощай, белокурый мальчонка,
О тебе позабуду я вскоре.
Но исполни пленительно, тонко
Напоследок этюд в соль миноре.
* * *
В какой-то миг с досадою отмечу,
Застигнутая мыслями врасплох,
Что старость руки мне кладёт на плечи,
И всё ценнее каждый новый вдох.
Незримые ветра мне дуют в спину,
Неведомые силы гасят взгляд,
Уют храню клубком цветным в корзине,
Всё проще и удобнее наряд.
Длиннее ночь за чтеньем скучной книги
И ярче трав апрельских изумруд,
Ненастных дней тяжёлые вериги
Сжимают грудь, покоя не дают.
В какой-то миг исчезнет в зазеркалье
Моей весны смеющейся фантом.
Укутанная вечностью, как шалью,
Когда-то я оставлю этот дом…
* * *
Огни
Есть люди, что как дальние кометы
Несутся по пространству бытия,
Обыденности противостоя.
Сгорают ‒ слишком сильно разогреты.
Бывают люди ‒ тоненькие свечи,
Тихонько тают в кружеве забот,
И не заметен даже их уход.
Такие не спасают и не лечат.
Есть люди как кипящие вулканы,
Способные расплавить взглядом твердь,
И рядом с ними хочется сгореть
В их пламени манящем многогранном.
Есть среди нас гирлянды озорные,
На дню сто настроений и идей,
И ярче радуг жизнь таких людей.
Как жаль, редки сокровища такие.
Есть люди, поражающие светом,
Как люстры из стекла и хрусталя,
А лампочка внутри за три рубля,
Себя алмазом мнящая при этом.
Есть люди-блёстки, камешки и стразы -
Сияют только с помощью других.
Отталкивает свет холодный их ‒
Дешёвую подделку видно сразу.
Есть те, чьё излученье выше меры ‒
Заботливые люди-очаги,
Тьму озаряющие люди-маяки,
Не страшно им и жизнь свою доверить…
* * *
Сожму в ладони камешек речной,
Упрется в пальцы холод молчаливо -
Осколок тверди, сточенный водой
До гладкости и блеска дикой сливы.
Забудет он песчаный свой приют,
Задремлет в этой тёплой колыбели,
Уже не слыша, как ветра зовут,
Как камыши вдали зашелестели.
Окутаю дыхания волной,
Подхваченные ей слетят песчинки,
Так, будто в камень дух вошёл живой,
Потёк вдоль тонкой ломаной ложбинки…
И сколько нас, мечтателей таких,
Отдавших чувств, стихов и слёз немало,
Чтоб голос чей-то мягок стал и тих,
Чтоб чьё-то сердце-камень задышало?
* * *
Слово
У кого-то слово легче ветра
И свободней стаи голубей,
Мягче и в сто раз приятней фетра.
Чьё-то гор массива тяжелей…
У кого-то слово как комета,
Что пространство звёздное прожгла,
Чьё-то долгожданней первоцвета.
Чьё-то ‒ ядовитая стрела…
У кого-то слово как флюиды,
Тоньше, чем душистая пыльца,
Ярче крыльев Морфо Пелеиды.
Чьё-то холоднее мертвеца…
У кого-то слово так сурово,
Жёсткое, как джутовая нить,
Но способно снять с души оковы,
Вылечить и даже воскресить…
* * *
Стало в городе так нелюдимо -
Тени выцветших дней у дорог,
Словно кто-то, промчавшийся мимо,
Ядовитый свой выдохнул смог.
Звуки сдавлены серой одеждой,
Режет лёгкие горький табак.
Я не здесь, и не там, где-то между…
Не найду своё место никак.
Скован солнечный свет силой стужи,
Робкий луч не пытается греть.
Его блеск, как и мой, лишь снаружи.
Мы привыкли зимою болеть.
Нелюдимый, как мрачный прохожий,
Колким инеем город прошит.
Только где-то под тонкою кожей
Сердце гулко упрямо стучит.
